expresso com borra.

próximo

formiga em mim
um desatino, vai me
coçando as veias.

desde menino, caindo
as migalhas de uma
ceia que não é minha.

não sei se fascina assim
a vela amiga que
me pinga a cera.

à mesma hora,
cutuca um estopim que
ralha inteira a mesma missa.

só que não queima agora
a brasa que insinua,
nem incendeia este destino:

é pólvora rasgando
meu sangue
como areia.

passado, pelas 01:01